Tierra mojada Vivíamos en un desierto cerca al mar desierto húmedo. Las montañas se cubrían de arena crecían cactus andantes y geranios de terciopelo. Yo dormía en un habitación lila acompañada de mi adolescencia. Una mañana sin estaciones desperté aquí entre romeros y lavandas en un asfalto ardiente donde sobrevolaban golondrinas mareadas. El cielo descubierto y yo en el medio seca. Sofía Alvarez Capuñay, junio 2021

Sin título

Desconozco la verdad. Aparecí en una ciudad de mar bravo y montañas elevadas. La bruma no solía llegar a casa, pero sí un viento salado. De las esquinas salían gatos. Por la noche, tal vez uno o dos, o tres, ya no sé cuántos, estaba dormida, solían posarse en mi cabeza. Poco a poco empujaban hasta arrimarte a la pared y apropiarse de la cama. Por las mañanas el sabor a té. Y por las tardes el aire frío del este.

Tamara Jacquin, febrero 2019